秋风是位老邮差,总在九月捎来泛黄的信笺。它掠过树梢时,沙沙作响,像在低语某个未说完的故事。我站在窗前,看它把梧桐叶一片片卷起,又轻轻放下——那姿态,像极了欲言又止的恋人。
微凉是它的吻痕。拂过脸颊时,带着晨露的湿润与暮色的迟疑。它钻进衣领,却不叫人瑟缩,只让人想起某个同样温柔的拥抱。风路过田野,稻穗便弯下腰,替它藏起所有关于夏天的秘密;风停驻在湖面,水纹便一圈圈扩散,像被揉皱的月光。
爱意随风而起时,连空气都甜得发颤。它把蒲公英的种子撒向远方,却把相思留在原地;它摇响檐角的风铃,叮叮当当,全是呼唤的回音。可风终究会停。当最后一缕气息消散在巷口,落叶打着旋儿坠地,我才惊觉:原来最深的痛,不是呼啸而过,而是戛然而止后的空荡。
意难平啊,像风走后未关的窗,像茶凉后未饮尽的杯。我伸手想抓住什么,却只触到一片枯叶的脉络——那曲折的纹路,多像我们曾并肩走过的路。风知我意,却不肯为我停留;我知风心,却学不会它那般洒脱。
此刻,秋阳斜斜地爬上来,把影子拉得很长。风止了,而我的思念,正一寸寸漫过时间的河床。
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